jueves, 23 de noviembre de 2017

Ahora que soy tío abuelo, me siento más abuelo que tío. Me di cuenta ayer, mientras mirábamos un capítulo de Peppa Pig junto a Lunita.

martes, 21 de noviembre de 2017

Anoche soñé con Alejandra Pizarnik. Estaba muy viejita. Vivía lejos, y se reía tiernamente de mis preguntas sobre su infancia.

domingo, 19 de noviembre de 2017

jueves, 16 de noviembre de 2017

Río Gallegos es una ciudad irreal. Lo triste del viento es demasiado para tanto viento.

martes, 14 de noviembre de 2017

Pensar que hace veinte años estaba intentando escribir poemas en el reverso de una tarjeta de estacionamiento.

jueves, 9 de noviembre de 2017

Esos días fueron eternos. Solíamos quedarnos, junto a mi hermano, esperando que bajara del colectivo. Yo tenía 8 años y escribía en mi diario, le escribía a dios. Le pedía que me devolviera a mi papá. Un día encontraron su cuerpo sin vida a orillas del río. Había estado un mes y cinco días desaparecido. Me costó horrores ponerle palabras a su muerte, a sus muertes. Hoy se cumplen 30 años de aquel mediodía y, aunque tu ausencia me hizo crecer de golpe, ando todavía buscando luces en los caminos. 

martes, 7 de noviembre de 2017

A veces me da miedo la prosa. Me asusta un poco eso de narrar y perderme en los hilos del lenguaje.

viernes, 3 de noviembre de 2017

Salgo a la noche y hablo con mi sombra; les digo a los perros que se callen. Lo hago para comprender la intensidad de las palabras.

miércoles, 1 de noviembre de 2017

Los poemas breves, esos de una línea, no admiten fallas. Cada palabra debe ser irremplazable. Debe estar amurada, no decorada. Por eso, el miedo de caer en lo absurdo es tan real. Escribo porque no quiero ser como ellos.