lunes, 31 de marzo de 2014

Es un llorar adentro, para que pasen y vean que no hay más que eso.

domingo, 30 de marzo de 2014

Una mano escribe el poema. La otra, ausente, intenta borrar el dibujo de dos niños abriendo la puerta.

jueves, 27 de marzo de 2014

Los muertos van y vienen. Se meten por todos lados. Caen de los techos, de las puertas, de los puentes. Insisten en ser un nudo en la garganta.

domingo, 16 de marzo de 2014

Cuando nos despedimos, palabras con pájaros llovieron contra el cielo. No había terminado de cantar aún el último gorrión y, en nuestras manos, alguien lloraba. Lo sé porque aquel verano duró una eternidad.

sábado, 15 de marzo de 2014

No sé si serán los años, la Isla, la trova o todo junto pero hoy recuerdo Mariposas.

viernes, 14 de marzo de 2014

Como una hoja caída, de esas que nadie pisa por temor a lastimar.

jueves, 13 de marzo de 2014

Si todo fuera medida, mi vida sería una línea recta con muchas X a su alrededor. El subrayado es mío.

miércoles, 12 de marzo de 2014

Escribir es como mirar el cielo desde un colectivo de larga distancia.