martes, 30 de abril de 2013

Al dormir busco sus manos, el niño en el sueño.

lunes, 29 de abril de 2013

Caminabas descalza y la noche copiaba tus sueños.

sábado, 27 de abril de 2013

¿Quién sabrá, dentro de cien años, que hubo un mundo entre tus manos y las mías?

viernes, 26 de abril de 2013


jueves, 25 de abril de 2013

La muerte llega en telegrama y es de todos.

miércoles, 24 de abril de 2013

Casi no salgo de casa pero era lindo. La soledad, aquí, como quien no quiere la cosa.

martes, 23 de abril de 2013

Fue en el muelle viejo, a pocos metros del río que se llevó a mi padre. Los poemas de Juan lloraban. Lloraban por su hijo, por su nuera, por su nieta. Lloraban. No hubo testigos. Sí hubo testigos. Las manos enamoradas de la vida lo saben.

domingo, 21 de abril de 2013

Hacia el sur, la Historia hace su nido. Nadie como ella para buscar, en medio de las distancias, una verdad. Un fuego.

sábado, 20 de abril de 2013

¿Cuándo surgió la primera persona?, ¿cuándo la escritura del yo?, ¿y qué lugar ocupa el viento?

martes, 16 de abril de 2013

Hay cosas inevitables. Cosas de otro mundo. No sé. Sueño que es verano y que el viento trae todas las respuestas.

lunes, 15 de abril de 2013

La lluvia del otoño,
el silencio detrás de las ventanas,
las luces lejanas,
las manos, tus manos.

domingo, 14 de abril de 2013














                                       "Cuando despiertes, voy a estar a tu lado"

sábado, 13 de abril de 2013

Cada silencio se une a otro hasta construir una casa. La lectura de esa realidad, necesariamente, dependerá de quien abra o cierre la puerta.

viernes, 12 de abril de 2013

Hay palabras que se desnudan en tus manos.
Palabras como anillos. Son silenciosas.
¿Cómo hacer para entrar en ellas?
¿Cómo desatarnos en la distancia?
¿Y en qué amuleto los animales se desnudan?

jueves, 11 de abril de 2013

Tengo muerte y no es muerte lo que tengo.

miércoles, 10 de abril de 2013

Y ahí está todo, soledad,
un ramo invisible en las manos de un muerto.

martes, 9 de abril de 2013

Alguien ha entrado en el olvido:
guardo pequeños fuegos para los que vendrán.

lunes, 8 de abril de 2013

Cucurto me lee y eso está bueno.

domingo, 7 de abril de 2013

Estoy contento. Ya le envié mi nuevo libro a mi amigo Cachilo para que se encargue del diseño. Le contaba que, en mi poesía, siento que han habido tres giros importantes. El primero va de Utopías (un libro inédito totalmente robado a Benedetti) a Sábanas de viento (el que me sacó del ostracismo), el segundo de Sábanas a Plegarias del humo (mi preferido) y el tercer giro, de Plegarias a Otros animales, el que quisiera publicar éste año. O el próximo. No sé.
Si hay algo a lo que le tengo temor en esta vida es al estancamiento, a perder el rumbo, los sueños. A que mis poemas se vuelvan muy yo-yo, por ejemplo. Toco madera.
Por otro lado, siento que no he perdido la pasión de la primera vez, ese cosquilleo al leer o al escribir poesía me sigue sucediendo como el primer día. En ese sentido, quisiera ser siempre un iniciado, un novato. Alguien que, recién, entra al mundo.
En definitiva, creo en la poesía. Creo en la difusión de la poesía y sobre todo, creo en tus manos.

sábado, 6 de abril de 2013


viernes, 5 de abril de 2013

De las raíces, de eso hablo.

jueves, 4 de abril de 2013

Me gustaría escribir un poema
que hable
de aquella noche
que cortó la luz
y salimos a caminar
tomados de la mano.

Un poema como una iglesia iluminada.

miércoles, 3 de abril de 2013

Los poemas son animales.

martes, 2 de abril de 2013

A veces mi tristeza necesita ponerle nombre a los sueños.

lunes, 1 de abril de 2013

Sólo quienes han llegado a la orilla saben abrigarse con frío.