domingo, 27 de enero de 2013

sábado, 26 de enero de 2013

Su tristeza tan desprevenida me revela toda la sabiduría del mundo.

viernes, 25 de enero de 2013

Mi oficio era esperarte.
Ser la canción que no queríamos escuchar.

jueves, 24 de enero de 2013

Si éste fuera mi último tiempo, quisiera estar tranquilo, sin apuros. Leer algunos poemas, escribir otros. Escuchar mucha música, mirar el cielo, bailar, saltar en algún recital de Almafuerte, barrer el cordón de la vereda, ir a trabajar, cambiar las fotos en el cementerio, regar los árboles, cuidar el cerezo, el rosal, discutir con el zorzal. Pasear por el Bicentenario. Charlar con mi madre, con mis sobrinos, con mi hermano. Ordenar mis cds, mis vhs, mis libros. Volver un rato al bowling, quedarme un ratito en la esquina de Alberdi y Sarmiento. Respirar el aire fresco de cada día.

miércoles, 23 de enero de 2013

Una cucurtiana

Dime cómo corres y te diré quién eres.

martes, 22 de enero de 2013

Un silencio musical, de esos que vienen y desordenan el día.

lunes, 21 de enero de 2013


domingo, 20 de enero de 2013

sábado, 19 de enero de 2013

La distancia que me separa de ellos es todo lo que me ata a éste mundo.

viernes, 18 de enero de 2013

Cada mirada es proporcional a las sombras que crecen de lejos, de mañana.

jueves, 17 de enero de 2013

En estos días
el silencio le duele tanto
que lo confunde con un álbum de fotos.

miércoles, 16 de enero de 2013

Ahora las palabras son de aire.

martes, 15 de enero de 2013

Todo en mí está vedado, cerrado. Por eso, creo, utilizo pocos puntos suspensivos. Ahora ¿qué hay acerca del uso de la Y? ¿habré dicho todo lo que quería decir? ¿y mi voz? ¿y por qué escribo?

lunes, 14 de enero de 2013

La quietud del viento parece incierta. Como si el mundo fuera un árbol. Nadie ve al jorobado que huye. Porque no hay tiempo-dijo la Muerte.

domingo, 13 de enero de 2013

Y las noches frías de abril. Recuerdo que estaba solo al final de un largo pasillo. Una mujer de blanco traía la respuesta. Todos lloraban. Yo invocaba a la luz, a la noche, al silencio.

sábado, 12 de enero de 2013

Aprender a cruzar los puentes. Alguien me espera del otro lado, alguien que sólo yo sé. Hay un desierto y más allá, una sombra. Y eso es todo.

viernes, 11 de enero de 2013

Ellos son...


Nota. Los Violadores en el Galpón costero (Río Gallegos - 01/12/07)

jueves, 10 de enero de 2013

El viento pica en las manos.

miércoles, 9 de enero de 2013

Desafío 2013: Ser mi mano izquierda.

martes, 8 de enero de 2013

Sigo acá.

lunes, 7 de enero de 2013

Una mujer sola
entra en el mar.

Y el mar le miente
le hace cosquillas.

domingo, 6 de enero de 2013

Quiero morir escuchando música. No sé, hoy podría ser Hard Luck Woman de Kiss. Claro, en la versión cantada por Peter Criss.

sábado, 5 de enero de 2013

En mi barrio, jugábamos a la pelota hasta entrada la noche. Los rivales éramos nosotros mismos. Íbamos cambiando de jugadores a medida que alguien se iba. Tirábamos la moneda y volvíamos a empezar. El juego consistía en no quedarse solo.

viernes, 4 de enero de 2013

Hablar o cantarle a la muerte es una manera de exorcizarla. Por lo tanto, la muerte no tendrá la última palabra. La poesía es germinación.

jueves, 3 de enero de 2013

Dicen que la patria de uno es la infancia. La mía fue una infancia feliz. Me la pasaba todo el día jugando a la pelota, leía El Gráfico y miraba partidos de todas partes del mundo. La libertad que sentía en aquellos días sólo la comparo con la libertad que experimento al escribir, al escribir poesía. Eso sí, nunca me pude “profesionalizar”. Siempre fui un jugador de barrio, con sus códigos y sus decepciones. Con la poesía me pasa algo parecido. Hasta me atrevería a decir que es una bendición tener un poco de salud y un tiempo para poder escribir. Igual, si la vida fuera un partido de fútbol, hoy creo que estaría bajo los tres palos.

miércoles, 2 de enero de 2013

Soy de los que prefieren irse de los lugares donde la objetividad perdió la costumbre.

martes, 1 de enero de 2013

Definitivamente, el mundo se divide entre los que mandan mensajes en cadena y los que pedimos la hora.