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Todo lo que encierra no es la luz.
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Es necesario cruzar el mar. Allí donde las formas fracasan y la nada nos contempla.
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En medio de tantos suicidas la tentación no es posible.
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Estamos solos ante la vida. Un instante maravilloso nos priva de la muerte.
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Me alejo. Se retuercen mis ojos. Comienzo a curarme.
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Al interior de la tormenta, nosotros.
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Hemos inventado el juego de la violencia. En contra de ellos se dicen palabras.
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Afuera llueve. Mi cuerpo es una metáfora. Ella es mi ausente. Agua oscura en mi silencio.
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Hablo y me humillo. La noche desangra inocencia.
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Descalzo voy y nada sé de la vida. Desde mi ventana veo pasar mi alma encendida.
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Gracias a la mano que escribe. Desde sus ojos empiezo a mirarme.
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Como cuando el silencio es posible y las palabras tiemblan.
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El viento tiene el sonido del cielo. Pero es el viento.
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Algo sé: sufrir es un sentimiento puramente religioso.
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A nadie he admirado. Sólo el pájaro es luz de sí mismo.
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