viernes, 20 de abril de 2018

Pensar que la muerte llega por acumulación.

martes, 17 de abril de 2018

Me acuerdo de esa mañana, cuando me dijiste que ya no querías estar en este mundo. Te gustaba decirme esas cosas. Estabas cansado de llorar a los amigos muertos. Aunque tantas veces te dije lo contrario, hoy no quisiera morirme. Es que una vez me dijiste que íbamos hacer miles de canciones juntos, y yo te creí.

domingo, 15 de abril de 2018

Anoche soñé con Ciro Pertusi. Le decía que su nueva banda es un dream team, que dio el salto en el momento justo. Que los clásicos, a veces, me aburren y otras, no. Depende el día. Que me atraen los perros. Que había leído la novela de Caparrós. Que conocía la historia de Soledad. Que algunas canciones me recordaron a Romanticista Shaolin. Que El camino es insuperable. Que a veces me siento un perro-le dije.

viernes, 13 de abril de 2018

El viento gira alrededor del mundo, del mundo del otro. Acá me quedo, entonces, junto a todo lo que no está.

martes, 10 de abril de 2018

Renuncio a un lenguaje que no sea comprendido por los gorriones.

lunes, 9 de abril de 2018

Tener una tristeza es como usar sombrero en un día de viento.

sábado, 7 de abril de 2018

Hoy me levanté escuchando Homero, una de las canciones más hermosas del rock argentino. Cuántas noches, después de salir del laburo, me habré preguntado hasta cuándo. Eso sí que era romperse el lomo, literalmente.

viernes, 6 de abril de 2018

La voz sigue calma sobre las piedras; el viento sabe que la eternidad es posible en las hojas caídas.

jueves, 5 de abril de 2018

Con tanta lluvia, me acordé del ruiseñor. Pareciera que están lavando el mundo.

martes, 3 de abril de 2018

Sentir el cansancio en esas mañanas de otoño, en las que pienso que lo verdaderamente importante sucede en los árboles.

lunes, 2 de abril de 2018

Nunca pisé un boliche, pero los bailes que suelo ensayar en el ranchito son dignos de no imitar. Mis pasos suelen incluir movimientos del Indio Solari, cuecas chilenas y, sobre todo, festejos al mejor estilo Scocco, después de hacerle un gol a Boca.

domingo, 1 de abril de 2018

sábado, 31 de marzo de 2018

Mejunje metalero

viernes, 30 de marzo de 2018

Mi amor está lejos. Pronto volverá y todo será como al principio. Ella será mi Alejandra Pizarnik y yo, su Antonio Porchia. Dormiremos hablando del mar y sus extraños caminos.  

miércoles, 28 de marzo de 2018

En estos casi doce años de trabajo con niños y adolescentes, he recibido los regalos más lindos e insólitos: mates, bombillas, tazas, lapiceras, agendas, perfumes, hasta un Nokia 1100 que nunca me dejó a pata. Definitivamente, con el atado de rabanitos que me regaló Nicole, luego de aprobar Inglés, inauguré una nueva etapa que podría llamar de transición.

martes, 27 de marzo de 2018

Cada vez que salgo a caminar por el centro, se me pianta un lagrimón. Ayer pasé por la Playa de Estacionamiento y me acordé de Santucho, si habremos pasado frío en ese bendito lugar. Solía decirle, para darle ánimos: “Pensá que esos autos son vacas, caballos, chanchos. Imaginá que estamos en el campo, alejado del ruido”. “Vos y tus cosas”, me decía.

lunes, 26 de marzo de 2018

Cielo de mis cielos, solcito de mi alma, luz de mi esperanza, capuchina del Iberia, hermosa criatura de dios, dulce de leche granizado del fin del mundo.

domingo, 25 de marzo de 2018

Uno de los primeros regalos que le hice a Luna fue un cd del querido y recordado Hugo Giménez Agüero. Ojalá esa niñita sienta amor por estos cielos, por estos mares, por la dulce canción del viento.

sábado, 24 de marzo de 2018

martes, 20 de marzo de 2018

Quiero que llegue el invierno, que se cubra todo de nieve. Tengo ganas de patinar sobre el hielo que se hace en las esquinas, sentir el murmullo de los árboles que nadie conoce. Quiero escribir tu nombre en los vidrios escarchados de los autos.

lunes, 19 de marzo de 2018

Tanto el exceso de sufrimiento como el de felicidad es penoso: aburguesa. Es mejor el equilibrio y no pensar tanto.

domingo, 18 de marzo de 2018

Dicen que los viajes iniciáticos son aquellos que nos permiten encontrar algo que teníamos pero no sabíamos, algo que siempre estuvo presente. En 1999 hice el viaje más importante de mi vida. De cariño y, en tono de broma, lo llamo y lo recuerdo como "mi viaje iniciático". Fueron 2 semanas inolvidables en las que me perdí recorriendo cementerios, plazas y librerías de ciudades y pueblos de Patagonia. En esos días, sentí la felicidad de la soledad elegida. No la soledad conmigo, sino con los demás.

sábado, 17 de marzo de 2018


Café Tortoni, Buenos Aires
Domingo 9 de octubre de 2016

domingo, 11 de marzo de 2018

De la noche, como el dibujo de un niño pegado en la pared, no te alejes.

sábado, 10 de marzo de 2018

Estoy solo junto al río, el mismo que se llevó a mi padre: mi tristeza consiste en leer ese vuelo fugaz, acaso un cuaderno perdido en la infancia.

lunes, 5 de marzo de 2018

La herida que atraviesa de puerta a puerta la casa, un canto que se pierde entre los árboles. Es el viento de nuevo. 

miércoles, 28 de febrero de 2018








Costanera, Río Gallegos, Santa Cruz
Domingo 18 de febrero de 2018

jueves, 25 de enero de 2018

Pienso en el día que nos conocimos, en todas las muertes que pasamos hasta encontrarnos. Ese día comenzamos a construir el olvido: nuestra única esperanza.

miércoles, 24 de enero de 2018

Desde que te fuiste, me di cuenta de algo: al barrio le hacen falta árboles.

martes, 23 de enero de 2018

Río Gallegos es una especie de Springfield, pero con viento, con mucho viento.

lunes, 22 de enero de 2018

Cada vez me cuesta más escribir un poema como la gente. Estoy en esa calma que antecede a la tormenta.

viernes, 12 de enero de 2018


Alexandra en el fin del mundo. 

jueves, 11 de enero de 2018

Quién anda ladrando al hombre que vuelve del desierto.

miércoles, 10 de enero de 2018

Me habían hablado maravillas, supuse que eras una maravilla. Pero hablas solo, dios.

lunes, 8 de enero de 2018

El dolor no sabe de grandes discursos, al menos aquí – dijo el viento. 

viernes, 5 de enero de 2018

Dejar atrás el desierto, desplegarse porque la nieve es el límite de toda esperanza.

jueves, 4 de enero de 2018

La ciudad secreta es la ciudad imperfecta, misterio de su propia duración. Mi corazón frente a una noche posible.

miércoles, 3 de enero de 2018

Hemos gastado las fuerzas en el último verano; las manos y su destino de no estar en ninguna parte. El viento suele presentarse en formas impensadas.

domingo, 31 de diciembre de 2017

Se está yendo un año muy especial, un año de mucho trabajo y de sueños que voy concretando. Un año especial también porque perdí a un gran amigo, alguien a quien quise y extraño un montón. No tengo más que palabras de agradecimiento a los que me escriben por el blog o por los libros. Gracias a los que difunden mis poemas, a los que se toman ese trabajo.

¡Que tengan un bonito 2018 y que sea rock!

https://www.youtube.com/watch?v=VmD04xMcSAk

jueves, 28 de diciembre de 2017

Definitivamente, el mundo se divide entre los que envían mensajes de audio y los que hablamos solos.

miércoles, 27 de diciembre de 2017

Cada noche era un infierno. No veía la hora de llegar a casa, lavarme las manos con detergente para sacarme las marcas de las bochas, rezar y acostarme a dormir. Horas, días, meses y años de un trabajo nocturno que me enseñó muchas cosas. Fue una experiencia única, por eso no quisiera repetirla. Toco madera. 

martes, 26 de diciembre de 2017

Mi disco preferido del 2015 fue el tributo que Jaf le hizo a Riff. Esos 39 minutos de rock and roll te vuelan la cabeza, el mejor homenaje al Carpo y a su Riff VII. Impecable.

lunes, 25 de diciembre de 2017

La semana pasada pasé por el comedor escolar, donde almorcé durante 7 años. Quise entrar, pero me dio vergüenza no encontrar a nadie.

domingo, 24 de diciembre de 2017

No será el Buckingham Palace pero en el ranchito, cada dos horas, los álamos anuncian el cambio de viento.

miércoles, 20 de diciembre de 2017

sábado, 16 de diciembre de 2017

Anochece. Las vidrieras nos prometen felicidad. Habrá que convencer al viento de su existencia.

viernes, 15 de diciembre de 2017

En las últimas elecciones, el ajuste del gobierno nacional le ganó al ajuste del gobierno provincial. Unos meses después, Alicia Kirchner firmó el Pacto Fiscal, que justifica el robo a los jubilados. En Santa Cruz no hay grieta.

martes, 12 de diciembre de 2017

miércoles, 6 de diciembre de 2017

Lo que uno quiere decir con palabras nunca es lo que uno quiere decir. No obstante, codificar ese mensaje es también una forma de amar, de curarse. Escribo para saber qué fue de mí. 

lunes, 4 de diciembre de 2017

No tuve la suerte de ver en vivo a Hermética, pero mi hermano sí. Solía contarme, con entusiasmo, de aquel recital histórico en Ushuaia: el único que dio la banda en el sur. Escuchar sus canciones es una forma de recordarte, hoy que cumplirías 42 años. 

jueves, 23 de noviembre de 2017

Ahora que soy tío abuelo, me siento más abuelo que tío. Me di cuenta ayer, mientras mirábamos un capítulo de Peppa Pig junto a Lunita.

martes, 21 de noviembre de 2017

Anoche soñé con Alejandra Pizarnik. Estaba muy viejita. Vivía lejos, y se reía tiernamente de mis preguntas sobre su infancia.

domingo, 19 de noviembre de 2017

jueves, 16 de noviembre de 2017

Río Gallegos es una ciudad irreal. Lo triste del viento es demasiado para tanto viento.

martes, 14 de noviembre de 2017

Pensar que hace veinte años estaba intentando escribir poemas en el reverso de una tarjeta de estacionamiento.

jueves, 9 de noviembre de 2017

Esos días fueron eternos. Solíamos quedarnos, junto a mi hermano, esperando que bajara del colectivo. Yo tenía 8 años y escribía en mi diario, le escribía a dios. Le pedía que me devolviera a mi papá. Un día encontraron su cuerpo sin vida a orillas del río. Había estado un mes y cinco días desaparecido. Me costó horrores ponerle palabras a su muerte, a sus muertes. Hoy se cumplen 30 años de aquel mediodía y, aunque tu ausencia me hizo crecer de golpe, ando todavía buscando luces en los caminos. 

martes, 7 de noviembre de 2017

A veces me da miedo la prosa. Me asusta un poco eso de narrar y perderme en los hilos del lenguaje.

viernes, 3 de noviembre de 2017

Salgo a la noche y hablo con mi sombra; les digo a los perros que se callen. Lo hago para comprender la intensidad de las palabras.

miércoles, 1 de noviembre de 2017

Los poemas breves, esos de una línea, no admiten fallas. Cada palabra debe ser irremplazable. Debe estar amurada, no decorada. Por eso, el miedo de caer en lo absurdo es tan real. Escribo porque no quiero ser como ellos. 

lunes, 23 de octubre de 2017

9 años de blog



Hoy este blog cumple 9 años y lo festejo invitándolos a pasear por uno que armó Inés, una fiel lectora, hace algunos años. Gracias a todos los que pasan por aquí, a los que me escriben, a los que se toman el tiempo de difundir mi trabajo. 

http://elpoemayelviento.blogspot.com.ar/

miércoles, 18 de octubre de 2017

Viento es una palabra que se usa mucho en octubre. Voy a hacerme una remera que diga El viento eres tú. 

lunes, 16 de octubre de 2017

Nunca quisiera perder el asombro ante las palabras; esos pequeños gestos que me dan las certezas, las dudas.

viernes, 13 de octubre de 2017

El arte de los náufragos consiste en dar vuelta el sentido de las cosas.

miércoles, 11 de octubre de 2017

Ahora que el rancho tiene piso, hacer el pasito de Angus Young es como tocar el cielo con las manos.

lunes, 9 de octubre de 2017

El único viaje posible es el camino: el respiro nuestro de cada día. Ponerse a caminar es el desafío. Dar treinta y tres pasos y más. Darle sentido a los sueños, al canto. Caminar es el oficio.

viernes, 6 de octubre de 2017

Con el paso del tiempo, mi letra se ha vuelto ilegible. Estoy aprendiendo a leer entre líneas.

miércoles, 4 de octubre de 2017

El tiempo no es el mismo en las hojas, en las libretas, en los cuadernos. Todo se desmorona en un abrir y cerrar de ojos.

lunes, 2 de octubre de 2017

No tuvimos, lo que se dice, un buen pasar. No hubo lamentos por eso. No hubo necesidad de arañar el asfalto. Era tanta la vida que salíamos del cuadro antes del final de cada comedia.

viernes, 22 de septiembre de 2017

Anoche, después del histórico 8-0 a Wilstermann, me costó dormir. Adrenalina en estado puro. Pensé en cada uno de los goles y en esa corrida final de Enzo Pérez. Nadie imaginaba algo así. Qué lindo es ser de River, tu grato nombre.

jueves, 21 de septiembre de 2017


Avenida de Mayo, Buenos Aires
Domingo 9 de octubre de 2016

Reescrituras santacruceñas

https://issuu.com/cristopo/docs/reescrituras_santacruce__as

lunes, 18 de septiembre de 2017

Me siento profundamente halagado: Sebastián Tresguerres me dedicó Reescrituras santacruceñas, su último libro. Gracias, mostro.

domingo, 17 de septiembre de 2017

El viento cae sobre los álamos, y todos quisieran tener un amor, algo para morirse al pie de la letra. 

miércoles, 13 de septiembre de 2017

Suena el despertador. Son las 7 de la mañana. El frío me envuelve entre cuatro paredes. Hora de levantarse, de ponerse el cuerpo, las manos. Será el tiempo destinado a ser un nudo en la garganta.

martes, 12 de septiembre de 2017

Ir al sur de la ciudad y esperar allí, con los ojos callados, la salida de una florcita lila.

sábado, 9 de septiembre de 2017

Esa palabra que impide la lluvia, esa palabra que nunca termina de borrarme.

viernes, 8 de septiembre de 2017

Si el viento fuera un pájaro, no creería en su canto.

jueves, 7 de septiembre de 2017

Hay un momento en el día, después del trabajo, en que leo un poema en voz alta y parece que el mundo se ensanchara.

miércoles, 6 de septiembre de 2017

Escribí Plegarias del humo, mi segundo libro, en un profundo estado de tristeza. Recordar esas charlas es una forma de celebrar la vida.

lunes, 4 de septiembre de 2017

El viernes pasado, en la marcha por la aparición con vida de Santiago, un muchacho se acercó y me dejó este texto de Galeano: "Ojalá se pueda resolver por la vía del diálogo este conflicto, que no es nada raro en América Latina porque han pasado cinco siglos y los indios siguen siendo los malos de la película". Ojalá.

martes, 29 de agosto de 2017

Inevitable sentir el viento en medio del campo, y no recordar el perfume de la menta en tus hombros.

domingo, 27 de agosto de 2017

Anoche soñé con los saltos que solía dar para que los palos de bowling no me dejaran marcas en el cuerpo. Me sigue pasando lo mismo, pero en la vida: intuyo más de lo que creo y mi intuición se vuelve creencia.

jueves, 24 de agosto de 2017

Cada palabra se une a otra hasta construir una casa. La lectura de esa realidad, necesariamente, dependerá de quien abra o cierre la puerta.

miércoles, 23 de agosto de 2017

No todo el mundo sabe elegir el lugar del espejo que nos mira.

martes, 22 de agosto de 2017

Me gusta subrayar las palabras por donde paso. Lo hago para cobijarlas y darme fuerzas.

lunes, 21 de agosto de 2017

Sacar la nieve acumulada me llevó las tres cuartas partes del día. Nunca sabré si lo hice a favor o en contra de ellos. 

domingo, 20 de agosto de 2017

Volver a Pizarnik, aunque sea en pequeñas dosis, está bueno para no perderse de vista.

viernes, 18 de agosto de 2017




Nadandus por Carla.

sábado, 12 de agosto de 2017

Recuerdo los siglos de mi infancia, el rezo en voz alta.

viernes, 11 de agosto de 2017

Nubecitas de mi pueblo que hacen un mantra.

miércoles, 9 de agosto de 2017

martes, 8 de agosto de 2017

lunes, 7 de agosto de 2017

domingo, 30 de julio de 2017

Algún día aprenderé a compartir mi dolor con una voz humana, de esas que se pierden entre tanta claridad.

sábado, 29 de julio de 2017

Río Gallegos, ese viento inmaculado que deja piedras en mis ojos.

martes, 25 de julio de 2017

Entrar al mundo por la puerta más pequeña: cuestión de todas las noches. 

lunes, 24 de julio de 2017

Las palabras siguen ahí, sobre la mesa. Todo lo que se diga sobre ellas serán restos de un sol encendido.

domingo, 23 de julio de 2017

La experiencia del dolor es anterior a la soledad. El dolor es apertura, astilla en las manos.

sábado, 22 de julio de 2017

Sentí el viento galopando en el desierto y volví a creer en el viento. El viento - dije.

viernes, 21 de julio de 2017

Recuerdo el hermoso gesto de una de las cocineras: nos esperaba en la puerta y nos despedía con una caricia. O cuando nos quedábamos a juntar los platos, junto a mi hermano, para que nos dieran doble ración de postre. Con el paso del tiempo comencé a valorar los siete años vividos allí, en el comedor escolar de la escuela 11. Y sí, claro, dios existe. Yo lo vi entre los cantos de niños sin padre. 

jueves, 20 de julio de 2017

Nos habíamos conocido en 1997, laburando en la calle, en la empresa que cobraba el estacionamiento medido. En ese primer día de trabajo, me mandaron a practicar con él, al frente del Boxing Club, en la avenida San Martín. El viento era tan intenso aquella mañana de noviembre que no lo podía escuchar. En un momento me miró fijo a los ojos y me dijo: "Acá tenés que ser fuerte porque sino te pasan por arriba. Si te ven con cara de bueno, no te van a querer pagar. ¿Querés ir a la otra cuadra?". Y, desde aquel momento, construimos una hermosa amistad. Pasamos de todo juntos; luchamos contra un sistema que nos ignoró hasta que empezamos a dejar de ser invisibles, a tener un compromiso de vida con las luchas. En estas últimas vacaciones, charlamos tardes enteras, compartiendo la merienda. Quizás, pienso ahora, fue nuestra manera de despedirnos. Yo, que he sido un solitario, siento la tristeza de despedir a un gran amigo, a un gran compañero. Hasta siempre, Santucho. Te voy a extrañar.

https://www.youtube.com/watch?v=WfoCiGOK_ek

sábado, 15 de julio de 2017






Primera nevada del año en Río Gallegos
Jueves 15 de junio de 2017

jueves, 29 de junio de 2017

Museo del Tren, sábado 23 de julio de 2016

miércoles, 28 de junio de 2017

Los días más hermosos: Lunita sonriéndome. 

martes, 27 de junio de 2017

Lo curioso ante una puerta cerrada es aquello que se aleja o que vuelve.

lunes, 26 de junio de 2017

No se puede entrar, no con este frío que quiebra los espejos.

viernes, 23 de junio de 2017

Yo sé bien que la vida es eterna en cinco minutos.

jueves, 22 de junio de 2017

El Túnel fue mi libro de cabecera durante mi adolescencia. Releerlo es siempre un acto de rebeldía. 

miércoles, 21 de junio de 2017

El viento está triste, pero es viento. 

martes, 20 de junio de 2017

No quiero pecar de nostálgico, pero cuando vuelvo de casa y veo a los chicos jugar a la pelota en el descampado, me dan ganas de bajarme del auto y pedir una pared, un centro.

lunes, 19 de junio de 2017

Luego de soportar los 15 grados bajo cero del sábado, comprendí que debo cuidarme del exceso de silencio. 

miércoles, 31 de mayo de 2017

Estuario del río Gallegos, 
Río Gallegos, Santa Cruz
Domingo 14 de mayo de 2017

lunes, 29 de mayo de 2017



(Gracias por poner mi librillo en tu librillo, Gandolfo querido)

martes, 23 de mayo de 2017

Heredé un lenguaje que nada comprende sin la dulce castidad del olvido. 

lunes, 22 de mayo de 2017

Les dije: a ver si nos ponemos las pilas y nos vamos al campo. Después de tanto llorar, es bueno ver las cosas tal cual son. Tú nunca morirás – me dijeron las manos.

viernes, 19 de mayo de 2017

Mi tristeza es tan grande que no cabría en un vaso de agua.

jueves, 18 de mayo de 2017

El Bicentenario debe ser el único lugar en el mundo donde las casas se mueven solas.

miércoles, 17 de mayo de 2017

Mi sueño sería encontrarme con el Ruso Verea, y charlar de música, del primer disco de Hermética. Mi corazón metalero sabe que la H no murió. 

martes, 16 de mayo de 2017

Estoy pensando en hacerle un homenaje a mi Nokia 1100, aquel buen muchachito que me acompaña hace siglos y, sin embargo, cada vez que alguien pregunta por mí, responde como si nada pasara. 

lunes, 15 de mayo de 2017

La dicha de compartir la previa con mi sobrino, preparar los mates, poner el trapo en el lugar de siempre y, por supuesto, jugar como dios manda. Qué lindo es ser de River, tu grato nombre.

domingo, 30 de abril de 2017

martes, 25 de abril de 2017

Cuando un poeta me dice "colega" me dan ganas de abrir la tranquera, y salir corriendo hasta perderme en la sombra de un coirón nevado.

sábado, 22 de abril de 2017

Anoche participé de la movilización a Casa de Gobierno; la provincia está al borde de un estallido social. Ni las balas de goma, ni los gases lacrimógenos del gobierno de Alicia Kirchner van a parar los reclamos. La salida siempre va a estar del lado de los trabajadores, no de los delincuentes (que cuida la policía).

viernes, 21 de abril de 2017

¿Para qué seguirte? – dice Adán. Mejor la paso perdiéndome en el campo. Allí, entre los gorriones de la noche, los muertos suelen ser felices.

jueves, 20 de abril de 2017

Una de las últimas charlas que tuvimos con mi hermano fue en la esquina de Alberdi y España, a la salida de un recital de Ataque 77, en el invierno del 2005. Aquella noche fue también la primera vez que volví llorando a casa.

jueves, 13 de abril de 2017

Que no perdamos la fe en las palabras, que sepamos cobijarlas antes del fin del invierno.

miércoles, 12 de abril de 2017

Anoche soñé con Roxana Porchelana: me miraba con ternura y yo no paraba de mirarle esa cicatriz tan hermosa que me recordaba a Roxana Porchelana.

martes, 11 de abril de 2017

Me gustan los detalles, la luz añeja de las palabras, las fotos amarillas, el canto de los gallos en el viento, la paciencia de los alambrados, el vértigo de las cosas olvidadas. 

lunes, 27 de marzo de 2017

No es cuestión de clase sino de pertenencia: el gorrión se enoja cuando le dicen ruiseñor.

miércoles, 22 de marzo de 2017

Un estudio reciente reveló que Río Gallegos es la segunda ciudad más ventosa del mundo; eso es porque no tuvieron en cuenta al rancho plantado junto al camino.

martes, 21 de marzo de 2017

Cada vez que me junto a charlar con alguien, mi soledad se vuelve barquito de papel. Lo comprobé esta semana que no ha parado de llover. 

lunes, 13 de marzo de 2017

Lo poco que traigo puesto es el aullido del viento sobre los techos, la caída de la nieve sobre lo que se creía perdido. Un perro que ladra inventa el desierto. 

viernes, 10 de marzo de 2017

lunes, 6 de marzo de 2017

viernes, 3 de marzo de 2017

El día que me entregaron el terreno, donde estoy construyendo mi casa, no imaginé que ese lugar tan desértico me iba a cambiar la vida. Recuerdo el viento de aquel día como algo fuera de este mundo, algo irreal. "Esta es la zona más alta de Gallegos; no te vas a inundar nunca. Eso sí, el viento se siente más que en la ciudad" fue lo primero que me dijo el agrimensor. Y cuánta razón tenía. Aprendí mucho en estos cinco años; conocí personas solidarias: Mirta, Manuel, Ramón. Me hice amigo de los perros, de los cielos, más de una vez fui a parar al hospital por hacer un mal esfuerzo, recuerdo ahora el esguince que me hice llenando los tambores de agua. O el día que casi me saco un dedo, arreglando el alambrado que había tirado el susodicho. Pero, quizás, uno de los momentos más intensos fue la caída de la primera nevada. Ese día comprendí que estamos solos ante la vida, que un instante maravilloso nos priva de la eternidad. 

miércoles, 1 de marzo de 2017

La última noche de trabajo en el bowling recibí uno de los regalos más especiales: un pequeño frasco con agua bendita. “Ahora que te vas a trabajar de mañana la vas a necesitar. Es para que te cuide” me dijo el querido Juancito, compañero de tantas quincenas insufribles. Esa fue nuestra última charla; tomamos unos mates y luego nos pusimos a trabajar. Terminamos el turno, limpiamos las canchas y nos despedimos como siempre, con un abrazo. No sé cuánto tiempo ha pasado de aquella noche; lo cierto es que nunca volví a tener un compañero a la altura de Juancito, el pibe tigre del barrio Evita. 

martes, 14 de febrero de 2017







Laguna Azul, Río Gallegos, Santa Cruz
Jueves 26 de enero de 2017